Бено
Чай. Книги. Клавиатура.
Сижу, ржу, рыдаю. Папа письмо написал:

"...Теперь про сюрприз от мамы, расскажу.
Приезжаю я с дачки домой. Красотень — всё подметено, протёрто. Только запашок какой-то затхлый. Из помойки штоле? Выбросил помойку. Запашок остался. Может из холодильника? Выбросил всё странное из холодильника. Нет, не из холодильника. Проветрится, думаю. Дни идут — не проветривается. Ага, говорю себе, это наверно от швабры пахнет. Унёс швабру из прихожки, прополоскал. Нет не от швабры. Запашок всё сильнее. И непонятно откуда вообще. Ну и такой запашок — не прям в нос бьёт, а просто слегка рожу набок скрючивает, как от брошенных мокрых потных грязных носков под кроватью, когда спать ложишься.
Вот в выходные, когда на дачку не поехал, я ходил по квартире и нюхал везде.
И нашёл.
В прихожке.
В шкафу.
В маминой зелёной сумке, с которой она ходила в зал.
В боковом кармане.
Завёрнутый в пакетик.
Лежал кусочек адыгейского сыра.
И отчаянно прокисал.
И этот запашок через завёрнутый пакетик, через закрытый карман сумки, через полузакрытый шкаф, как-то вытекал наружу.
И его хватало на всю большую квартиру."